Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
20 November
Тлог всё больше напоминает шизофренические беседы с собой.
В личном эфире почти пусто, в общий страшно заходить. Я пишу в пустоту, читаю пустоту.
С горя начала каждый вечер прокручивать ленту твиттера. Очень странное занятие, скажу.